3-я улица Строителей – Иван Правдоруб

Самое крупное достижение Советского Союза это не водородная бомба, не искусственный спутник и не победа над фашизмом, а крупнейший нейро-лингвистический программатор, более известный под названием «Ирония судьбы, или С лёгким паром!».

Да-да, тот самый фильм, который показывают каждый Новый год. Пораскинув умишком, мы заметим, что вся жизнь русского — в широком смысле этого слова — человека лишь проигрывание эпизодов картины великого манипулятора Рязанова.

Мы влюбляемся в надь, но женимся на галях, ходим в баню с друзьями, нажираемся перед решающими поездками и потом летим, неизвестно куда — пусть даже не из Москвы в Ленинград, а из деревни Гадюкино в село Грязюкино. Перед катанянами неудобно постоянно, а пиво с водкой — наше всё. В наш жизненный путь вмешиваются ипполиты и ботинки на тонкой подошве. Нас бесят фотографии бывших и заливная рыба.

Но самое неизбежное это, конечно, улица Строителей. Каждый из нас так или иначе попадает если не в дом номер двадцать пять, то где-то близко.

* * *

Корпоратив прошёл успешно: уютное кафе, в бокале не бордо, но алкоголь с претензией на крепость и элитность, разговоры на тему ты-меня-уважаешь и скромная болезнь сознания, более известная под названием «перепил». Затем такси и вот это в затылок водителю: «3-я улица Строителей, дом 25, квартира 12».

Поехали. Сон алкоголика краток и тревожен: Чёрная речка… Петроградская сторона… Мосты… Обводный…

— Приехали по адресу!

Открываю глаза. Хрущёвки вроде похожи, но что-то не то. Пытаюсь сказать водителю, что я не совсем уверен в точности нашего прибытия согласно озвученным исходным данным. Но потом понимаю, что нужно мыслить логически: водитель, в отличие от меня, трезвый, и верить ему не только можно, но и нужно.

Пытаюсь расплатиться второй раз и вылезаю на свежий воздух. Таксомотор фыркает и отбывает в ночь. Делаю триангуляцию по уличным фонарям и голым липам. Кажется, подъехали с другой стороны.

Обхожу дом. Кто-то сменил домофон и ключ не работает. Собираюсь с мыслями, повторяя мантру: «Надо меньше пить, пить меньше надо». Решаю ещё проветрится и унять неуклюжесть верхних конечностей. Обхожу дом с другой стороны, поднимаю глаза и вижу огромную цифру «12».

Всё правильно: для меня была важнее конечная цель путешествия — квартира с кроваткой, а не какой-то там унылый огромный дом с парадными. Поэтому цифру 25 сознание посчитало ненужной и в адресе опустило.

Вспоминаю, что чуть дальше жилой квартал бесцеремонно прерывается немаленькой промышленной зоной. Рыдаю коньяком: мобильный интернет закончился, а ждать ответа диспетчера, внятно объяснить, что мне нужно и дождаться машины я уже вряд ли смогу — до мозга доползает порция «на дорожку».

— Хорошо живёт на свете Винни-Пух!.. — оглашает стены заводских корпусов: это я, срываясь на трусцу, бреду по обочине и грязной каше из глины, воды и первого снега.

— Но королевский замок был уже близко! — боже, как прекрасен ЗСД — Западный скоростной диаметр — который отравляет панораму из окна.

На следующий день Google-навигатор расскажет мне подробно, где я был и что я видел. И я напишу эту поучительную повесть.